Crescono violette

Fuori la pioggia

Cade il diluvio

Crescono violette
Il prato giace
Il cuore tace.

Si apre di nuovo
Tutto è pace.

In posa

Corteccia di rosa

tempo di posa

vento riposa

Barca ancorata 

cantilena ritmata

vela ammainata

Stordimento

pensiero lento

Fatica sento

Immagino orgogliosa

Libertà riconquistata

vincendo il tormento.

Fuori dal buio

Finché non spegni la luce, 

non ti accorgi che fuori 

è già sorto il sole.

Il caldo buono

Mi lascio scaldare 

da questo sole solare.

Non è primavera

l'illusione è pura

ma chissà se dura

anche dopo che 

e' scesa la sera.

Leggo con gli occhi

 Leggo con gli occhi 

sullo schermo 

Suoni che non comprendo 

passano in bicicletta, 

madre e figlioletta,

alzo lo sguardo 

a mezzo sorriso

curiosa

e colgo il suo viso.

Mi dice "buongiorno"

e io sguardo basso 

nell'imbarazzo sprofondo.

In bocciolo

Un albero in bocciolo

e, non ancora farfalla,

una larva nel bozzolo:

così ciò che è fra noi

mai altro non diviene,

pur sempre vivo rimane.

Tempo di covid

Corteccia di rosa

tempo di posa

vento riposa

Barca ancorata 

cantilena ritmata

vela ammainata

Stordimento

pensiero lento

Fatica sento

Immagino orgogliosa

Libertà riconquistata

ma incedere inesperto.

Torneranno

Torneranno le gite,

gli abbracci,

le cene fra amici,

con amici di amici

risate impazzite.

Le feste da ballo,

le gare, i concerti

per strada, i baci rubati,

i bimbi sudati

che giocano a palla 

ammucchiati.

Torneranno gli intervalli 

nei corridoi e in cortile  

senza mascherina.

E si dissolvera' 

quell'odore di amuchina.

Condivideremo di nuovo 

insieme 

qualche merendina.

E sarà anche meglio prima!

Per Awa

Cadono i petali di un fiore 

spento dal vento;

scorrono opache le ore,

lacrima la rugiada

un forse inutile lamento.

Nasce in Cielo 

una giovane stella.

Ormai brilla della luce

del giorno più bella,

dei suoi versi

puliti e intensi,

eco del sorriso vivo 

negli occhi e nei sensi

e di intrepidi passi di ballo 

riunendo distinti universi.

 

Amarezza

Nascondo pagine umide

fra dita desiderose

di cambiare,

rinchiudendomi dentro

il mio libro dei sogni.

Amaro è il rimprovero

che, penso,non merito:

senza amore,

fatica e sudore

portano dolore.